Le naturisme

Le nudisme NON, le naturisme OUI. 

La principale barrière au naturisme c'est notre culture. 

Que nous le voulions où non nous sommes pétris de principes, d'atavismes, de rituels qui nous collent aux basques et nous empêchent d'évoluer librement. 

Il faut savoir parfois ruer dans les brancards, se débarrasser des valeurs que nous ont transmises nos parents, nos proches, notre entourage, notre civilisation. 

Pas facile car, inconsciemment nous nous sommes approprié ces principes, nous en avons fait une partie de nous-mêmes. 

Cette opération s'apparente à un changement de pot pour la plante.

Après avoir germé puis grandi sans choisir notre provenance, le moment est venu de choisir un nouvel environnement. 

Soit nous optons pour un pot plus grand où nos racines pourront se développer mais nous adoptons alors le même mode de vie, soit nous choisissons de nous replanter en pleine terre avec tous les risques d'un environnement naturel donc menaçant. 

Le bégonia que l'on soigne tout au long de l'année, que l'on rentre à l’abri aux premiers frimas, qu'on arrose régulièrement, a toutes les chances de refleurir au printemps. 

L'autre, celui que nous aurons replanté en pleine nature, devra affronter pucerons, grêle, froid et animaux de toutes sortes, bref, le danger. 

Être nus en pleine nature nous demande de remonter à des temps très anciens où les premiers hommes n'avaient pas encore de vêtements. 

Autrement dit, le naturisme que certains conçoivent comme un grand pas en avant serait lié, au contraire, au besoin de revenir à un état primitif. 

L'obstacle réside donc dans cette dichotomie : vivre dans un état exceptionnel parmi nos semblables ; être à la fois dans un temps que nous choisissons et dans l'autre que nous ne maîtrisons pas. 

D'autres éléments viennent s'ajouter à cet obstacle : l'apparence. 

Les premiers hommes vivaient nus et ne se souciaient guère de leur physique. 

Il est vrai qu'ils étaient vieux à quarante ans quand les éléments le leurs permettaient donc la vieillesse était relative. 

Pour nous l'apparence a plus de chances d'évoluer tout au long de notre longue vie. 

Cette dernière ne nous épargne pas les abus de toutes sortes et même si nous menions une vie d’ascète, les rides, la peau flasque, les bourrelets ne manqueraient pas de nous accompagner jusqu'à notre dernier souffle. 

Dans une société où le paraître tient une place non négligeable il devient difficile de faire abstraction de son physique. 

Là aussi le regard de l'autre décide de notre attitude. 

Soit je me rhabille et je rentre dans le moule de la société bien pensante, soit j'assume et me fous des regards obliques. 

Il reste que nous ne sommes pas tous égaux, dans ce domaine comme dans bien d'autres, et là où le naturisme est à contre-courant des conventions, le vêtement pour quelques peuples primitifs de notre planète n'est qu'un artifice qu'ils arborent en riant car il est surtout l'apanage des visiteurs de passage. 

La "civilisation" les a épargné. 

Pour ces gens-là le mot naturisme est vide de sens. 

Ils font encore partie de cette nature vierge (hélas pas pour longtemps) ou le vêtement est un déguisement propre à singer le voyageur venu "d'un autre monde". 

Pour moi le naturisme est un art de vivre le plus près possible de la nature, en accord avec mon moi profond, en assumant ma silhouette ventripotente, en respectant l'autre et sa pudeur mais en lui demandant de respecter aussi mes goûts. 

La nudité ne devrait pas choquer. 

Elle a le mérite de dire la vérité. 

Le vêtement triche. 

C'est lui le message. 

Respect mutuel et tolérance devraient être les maîtres mots de cette philosophie.

Dieu

Selon moi, Dieu c’est un peu comme le Père Noël ou la fée Clochette. 

N’y voyez surtout aucune provocation de ma part ; je vous dis seulement ma façon de penser. 

Je m’explique : La nature humaine a toujours cherché des réponses à ses questionnements et ce, depuis la nuit des temps ou, au moins, quelques dix millions d’années. 

Notre cerveau s’est développé et certaines questions ont trouvé des réponses soit par l’observation scientifique, soit par le raisonnement philosophique. 

Depuis les derniers millénaires ( trois ou quatre ), le processus s’accélère, les civilisations s’organisent et les « Dieux » remplacent peu à peu les points d’interrogations. 

Depuis ces derniers siècles ( trois ou quatre ) cette accélération devient galopante. 

Les philosophes se servent des découvertes des scientifiques pour proposer des réponses nouvelles. 

On assiste, depuis peu, à un feu d’artifice de connaissances qui entraînent d’autres connaissances de plus en plus affinées et ce, au détriment des « croyances ». 

On fissure l’atome puis on le fusionne ; on marche sur la Lune puis on « visite » Mars ; on observe de plus en plus loin et l’on va vers l’infiniment petit ; on compare les gènes, on clone les brebis, bref, la brume se dissipe. 

Là où l’on ne voyait pas, on discerne peu à peu. 

Toute proportion gardée, c’est un peu comme si l’humanité quittait la maternelle pour rentrer au cours préparatoire : elle doute. 

Elle se pose des questions sur la grosseur du ventre du Père Noël et le diamètre du tuyau de la cheminée ; elle commence à vérifier si les traces dans la neige sont bien celles de l’attelage de rennes. 

Elle s’accroche cette humanité, elle voudrait tellement y croire : « Dieu est si bon ! » 

Alors je l’observe et je suis attendri.

Un peu de moi

 Mercredi 25 septembre 2013

En quelque jours je viens de prendre conscience de l’éphémèreté de ma petite vie. 

Diluée dans l'océan de vies qui participe de l'évolution de notre planète, elle passe totalement inaperçue. 

A l'échelle de mon entourage immédiat je n'ai aucune raison d'en tirer orgueil. 

J'ai fais ni plus ni moins ce que font les gens de ma condition, mariage, divorce, carrière éclectique et chaotique, métiers non choisis, fuite en avant, remariage, belle-famille, enfants, aventure, divorce, vie de feuille morte poussée par le hasard d'une direction à l'autre puis, après maints tourbillons, coincée entre deux roches par l'âge et le temps parmi d'autres feuilles immobiles, attente de l'hiver fatal.

Ma famille, mes frères et sœurs, leurs enfants me semblent loin, inaccessibles, presque étrangers. 

Je sais que la réalité est toute autre. 

J'y pense très souvent surtout depuis la mort de Michel. 

Je culpabilise de ne pas l'avoir accompagné jusqu'à sa dernière demeure. 

Je culpabilise de n'avoir pas participé au mariage de Véronique et son jeune amour Innocent. 

Elle était si heureuse! 

Mais je n'y croyais pas, je pensais qu'il me faudrait tricher, faire semblant de croire que leur avenir serait radieux, rire et chanter avec eux et j'ai eu peur de me trahir. 

Alors je me suis réfugié derrière mes douleurs certes réelles mais psychosomatiques et je suis resté dans mon trou, honteux et malheureux. 

Si j'avais su que c'était la dernière occasion de nous retrouver tous les sept sur LA photo la balance aurait certainement penché de l'autre côté. 

L'ultime image de la fratrie au grand complet aurait eu la place d'honneur dans les albums des sept familles, au moins celles de mes sœurs et frères, et ma conscience n'aurais peut-être pas eu à traîner ce boulet.

Je laisse pour traces de mon passage sur terre deux grands enfants qui sont ma seule fierté mais, toutes proportions gardées, auront la même importance dans cet immense océan de vie, c'est à dire une goutte d'eau. 

Benoît et Anaïs sont ce qui me reste de plus cher dans ma petite existence.

Si j'éprouve le besoin d'écrire tout ceci aujourd'hui c'est que je sais confusément que c'est le dernier chapitre de mon histoire. 

Ils ne se doutent pas encore qu'ils sont ma seule raison de vivre. 

Je n'ai pas su les protéger, leur donner le meilleur de moi-même, les amener tranquillement jusqu'à l'âge adulte. 

J'ai laissé cette lourde tâche à leur mère malade pour courir derrière une autre femme qui a fait mon bonheur pendant quelques années, le temps justement qu'il m'aurait fallu pour accomplir ma mission de père. 

Ils s'en sont sortis bon gré mal gré grâce à cette mère aimante qui leur a donné tout ce qu'elle a pu. 

Merveilleux instrument que cet ordinateur. 

J'utilise mes deux majeurs et parfois l'indexe gauche pour clicoter sur mon clavier. 

Les autres doigts sont de plus en plus gourds. 

Ils ne plient plus assez pour écrire au stylo. 

L'indexe et l'auriculaire de ma main droite sont raides, gonflés d'arthrose et me font souffrir en permanence. 

Ma signature est méconnaissable. 

Mes ongles déjà trop longs glissent sur les touches noires avant que la peau n'assure la bonne frappe. 

Il va falloir que je les coupe. 

Encore une corvée qui va occuper une trop grande partie de la matinée au détriment des autres tâches ménagères.

Après une nuit de sommeil interrompu dix fois par des douleurs de ma jambe droite et surtout du genoux, j'aspirais à un peu de répit et, pourquoi pas, de repos.

Je suis monté au Gandalet avec Jean-Claude, un jeune ferrailleur installé depuis peu à Toudon. 

La mort dans l'âme, je lui ai montré l'étendue de ma fortune, une accumulation de "choses qui pourraient servir" et qui ont envahit depuis quinze ans tous les coins et recoins de mon terrain. 

Des objets pratiquement neufs que notre société de consommation renouvelle pour les remplacer par d'autres objets toujours plus "beaux", plus chers, plus "design" et toujours plus polluants pour notre planète. 

Cette accumulation de déchets, bicyclettes anciennes, éviers inox ou porcelaine, plaques de cuisson, petits appareils électroménagers, vieux outils rouillés, ou matériels informatiques dont l'obsolescence programmée représente l'absurdité et la honte de notre société industrialisée à outrance prend une place de plus en plus importante.

Pour qui découvrait mon petit paradis, il lui semblerait se trouver devant la caverne d’Ali Baba. 

Tout ce bric-à-brac représente une valeur marchande certaine une fois exposé dans des vide-greniers ou chez des brocanteurs. 

Le troc de plus en plus implanté sur les réseaux du web se serait peut-être satisfait de ce trophée. 

Hélas je ne m'en suis pas occupé en temps utiles et mon trésor ne représente plus aujourd'hui que des matériaux à recycler.

Jean-Claude se chargera d'une première sélection de matériaux pour gagner sa vie puis d'autres ferrailleurs dans des pays lointains (O absurdité de l'humanité) continueront l’œuvre de récupération matières par matières et nous retourneront ces matériaux séparés de leurs déchets ultimes pour ne garder que le produit de leurs efforts tout juste suffisants à faire vivre leurs familles.

Je ne peux m'empêcher de penser à cet immense gâchis, à ce déséquilibre grandissant entre les gros que nous sommes et les maigres qui picorent nos miettes et se jettent sur nos restes loin de nos consciences aveugles. 

Alors, très vite, je chasse de mes pensées cette honte tenace et je tente de m'enfermer dans mon petit univers douillet où toute cette "fortune" ne représente plus rien.

Mais, plus qu’un manque à gagner, le débarras de tous ces objets marque la fin d'un beau rêve.

Lou Gandalet était une petite ruine où nous aimions nous reposer Paulette et moi au cours de nos randonnées pédestres entre Mont Vial et Estéron. 

Un carré d'herbe tendre au pied d'une ruine et au milieu des ronces et des genets était devenu notre havre de paix, d'amour, de repas et de repos lors de nos escapades romantiques. 

Peu à peu nous y avions laissé une grille et une boite d'allumettes cachée entre une pierre et une vielle poutre de chêne et nous faisions griller quelques côtelettes sur un feu de cade et un lit de thym. 

Toudon et cet endroit en particulier était devenu notre petit paradis.

À la même époque, un nouveau voisin de Paulette acheta la maison contiguë à la sienne et nous rendit la vie impossible tant ses prétentions empiétaient sur notre quiétude. 

Nos escapade dominicales devinrent peu à peu un enfer. 

Les quelques heures de bonheur arrachées à la routine citadine devinrent des heures d'angoisse. 

Le fou nous  attendait et se délectait d'avance du spectacle qu'il avait préparé à l'attention du voisinage. 

L'escalier d'accès à l'appartement de Paulette était construit sur le domaine de ce voisin et cette situation l’empêchait de réaliser certaines modifications de sa maison. 

Il s'ingéniait donc à nous dissuader de jouir normalement de cet appartement afin, je suppose, de le racheter à bon prix. 

Je passe les sept années de tourments, de procès, d'expertises, de démarches qu'il a fallu entreprendre pour seulement garder le droit de passer chez lui, seule solution pour accéder à la maison de nos loisirs. 

Vu la conjoncture, j’eus l'idée d'acquérir la petite ruine de nos rêves au cas où "le fou" persisterait dans ses velléités de nous nuire.

Après deux années de recherches et de tractations auprès du propriétaire nous avons fini par signer la transaction chez le notaire et nous nous mimes aussitôt au travail.

J'avais entrepris de retaper ce cabanon et, pourquoi pas, l'aménager pour en faire notre résidence principale un jour ... peut-être. 

Enthousiasmés par cette idée, nous avons peu à peu remplacé nos randonnées par des travaux de débroussaillage puis, moyennant quelques subsides et l'aide de tâcherons, le cabanon retrouva peu à peu son allure d'antan.

Mon beau rêve aura duré quinze ans. 

Les heures passées à bâtir dans ma tête ont été les plus douces : une porte ici, une fenêtre là, et puis non, là plutôt et ainsi de suite les murs, les talus, les arbres, les petits escaliers de pierres, tout prenait place ou déménageait le lendemain. 

J'étais comme un géant prenant entre deux doigts les éléments de notre future demeure et les disposant au gré de mon imagination débordante.

Mais le poids des pierres, des sacs de ciment, des parpaings, des ferrailles me ramenait très vite sur terre et la fatigue avait souvent raison de mon ambition.

Paulette se fit de plus en plus absente, retenue par des exigences familiales puis attirée par d'autres horizons. 

J’abandonnai peu à peu la bitounière comme disait mon tâcheron pour céder à la pression de mes "mamies", deux sœurs du troisième âge, qui trouvaient trop dommage de laisser un tel terrain si bien exposé sans potager.

Je te montre me disait l'une, on achète les plants me disait l'autre, viens chercher le migon me proposait Stéphane le berger et ainsi fut fait. 

Six années durant les tomates les salades les choux, les poireaux, les haricots remplacèrent le sable, les pierres et le gravier. 

Puis les premières douleurs apparurent au niveau des poignets et du bas du dos. 

C'était l'été de la décadence! 

Non seulement je ne pouvais plus me baisser ni tenir un outil aussi léger fut-il mais mes proches ne me croyaient pas. 

La double peine! 

Pour eux j'étais le vieil ours qui ne quittait plus sa grotte.

Mon père se dégradait doucement. 

Son cerveau si agile qui m'avait enseigné tant de "petits trucs" lorsque j'étais enfant se ramollissait de jours en jours. 

Une vie de rude labeur et d'abnégation avait fini par laminer ses souvenirs et sa conscience. 

Il était loin et seul abandonné dans une maison de retraite, un mouroir où il avait accompagné sa femme malade, ma mère, puis, las de la vie, s'était laissé emporter dans un flot de regrets, de remords et de culpabilité.

Ma petite sœur en revanche était toute à sa joie de nous présenter son futur époux, un jeune Burkinabé de vingt ans son cadet. 

Fallait-il se réjouir ? 

Fallait-il la mettre en garde contre une désillusion ?

A cinquante ans elle avait bien mérité un peu de bonheur et personne n'osa rompre le charme des moments les plus beaux de sa vie. 

Pourvu que ça tienne me disais-je dans le secret de ma solitude.

Notre couple vacillait. 

Le petit coup de fil du soir devenait une torture. 

Les reproches fusaient et je n'avais pas assez de mots violents pour lui faire entendre raison, lui prouver que c'était elle qui avait les cartes en mains, que j'étais là à attendre qu'un jour nous puissions avoir enfin une vie de couple normale. 

En même temps il m'était impossible de lui cacher ma satisfaction d'être libre, de faire quand où et comme je voulais sans contraintes ni compromissions.

J'en étais arrivé à lui exprimer le plus sincèrement possible le fond de ma pensée : oui, j'étais toujours amoureux d'elle, oui je lui étais fidèle même si des tentations s'étaient présentées à maintes reprises, oui j'aurais aimé finir mes jours avec elle, oui je savais qu'elle m'aimait aussi, oui je comprenais les raisons de son choix : ne jamais lâcher la proie pour l'ombre, oui mon mode de vie me convenait même si parfois la solitude m'était pesante.

Ma franchise la blessait mais je ne me sentais plus le droit de tricher. 

Toute ma diplomatie n'avait rencontré que refus de voir la réalité en face. 

Nous nous aimions certes comme la carpe et le lapin et nos chemins s'étaient déjà séparés sans que nous en eussions conscience. 

Tant que la fougue de notre dernière jeunesse, celle qui nous pousse à la dernière folie, nous jetait dans les bras l'un de l'autre, les sentiments et les projets d'avenir passaient au second plan. 

Passée la cinquantaine, la fougue retombe, la libido aussi. 

Il reste la tendresse, le besoin de se sentir l'un près de l'autre, un peu comme si la peur de tomber nous guettait à chaque pas.

Quel est ce sentiment qui remplace peu à peu l'amour des premiers temps ?

L'habitude ? la peur ? le refus de nous remettre en question ? 
Ou bien l'attente de la fin?

Je n'ai plus la force de répondre. 

Je ne sais pas. 

Je ne sais plus rien.